PAULA MARTINI

Quien iba a decir, luna llena y sin vos. No entiendo tu ausencia. En estas noches de fiesta, mis dedos se enloquecen por tu abrazo, tientan en el aire tu presencia de fantasma, tus ojos verdes, la esperanza de tus ojos. Sentirme hija en tu mirada.

Perecen siglos y fue ayer. El tiempo siempre jugando sus cartas, gritando la subjetividad de su tiempo. Nosotros, intentando una medida absurda, encarcelada en un círculo. Una medida acostumbrada a los rincones de la desidia. El tiempo no es el tiempo, es un animal salvaje corriendo sin abismo. Mañana, voy a extrañarte más.

Dormir es soñarte. De manera recurrente, como si volvieras. Por eso me entrego, me animo a cultivar flores. Atrapada en la sensación del sueño y la rosa china, la del gajo de la abuela, la que respira.

Atraviesa mis sentidos el movimiento, el viento de vos. No imagine andar sin contarte. Nos vamos sin nacer. Ahora que aprendí a cultivar las flores como me enseñaste, ahora que están enormes y nos miran. Te puedo soplar. Tengo la insistencia del sacrificio en mis manos y el para siempre de tu nada.

El tiempo se demora, se inventa despacio en este mundo sin vos, que sigue. Espero que pase el invierno y la primavera tome tu medida. Quiero que me cuentes que sentís al renacer. Siempre lo hiciste.

Encontré intacta entre los escombros del galpón la cajita de música de mi infancia. Le di cuerda y empezó a sonar, la abrí y mis prendedores brillaban, esos que se tienen como tesoros, una rana, un elefante, flores. Hablamos hace poco sobre su destino y ahora se me entrega sin temblar, desfigurada su esencia de objeto. Es mi infancia, suena en otro tiempo. Vino para cantarme, para que la siga escuchando.

Todavía no sé cómo será el próximo invierno.  Por ahora caen las hojas, los recuerdos se van a los rincones. Es mejor ahuyentarlos. Desnudarse en el silencio violeta de la noche. Acurrucarse atrás de los espejos con las manos heladas. Dejar que los ecos idiotas respondan al grito y no hagan nada.

Muchas veces la escenografía es justa para el momento que respiramos. Cuánta neblina. Toda una noche sin paisaje. Ni hojas que caen, ni bichos. Un silencio húmedo y negro transforma los árboles en fantasmas.

Siempre es un misterio lo que nos pasa, no me gusta llamarlo destino. Ni azar. Aparece la sombra y va aumentando sus privilegios, primero decepciones, enseguida muertes. Me miro en la corriente de un pasado que no existe. Sólo tengo la ilusión de los olores, los colores, entre las imágenes capturadas en las que no me reconozco. No sé si soy, si son los otros. No por las transformaciones, sino por la sonrisa, la mirada, estábamos mirando otra cosa, en un tiempo extraño. De repente entiendo el  filo que separa la noche de la mañana. Cuando se desfigura ese segundo de trenes que gritan en mi espalda.

Entre los espejos se bifurca la mano que aprieta el segundo lo que no es el eco contempla la distancia en un espacio diminuto el grito no grita se mezclan los colores en el gusto gris que los devora. "SOLES NEGROS" Paula M.

Canto una nota perdida en algún espacio olvidado me inventa un fragmento sacrificio de los tiempos de las palabras los arrebatos de la luz me sueñan en su lado oscuro gramáticas imposibles se conjugan hábil milagro que es verdad en el espasmo de la noche diluyo el tiempo cavo con mis manos con gesto de vuelo mi sombra grito asomando mi cabeza hundiéndola en el pozo   el eco me devuelve algún misterio. P.

Cuchillo filoso afuera viento adentro frío vas a venir muerte vas a tocarme dame algo una tregua de ojos abiertos a la luna. P.

En el fondo no está el mar me espera una puerta roja con llaves dormidas mi mano apretando preguntas puede atravesar ese misterio y escapar. P.